Scharf

Letzte Woche hatte ich an einem Tag zwei kulinarische Erlebnisse der besonderen Art.

Eines Mittags – ich beichte es – war ich bei McDonalds. Nicht dass ich eine wirklich solide Vergleichsbasis hätte, aber ich wollte wissen, wie sich ein chinesischer McDonalds von unserem unterscheidet.

Erstmal durch wenig:Es gibt Burger, Fritten, Cola mit viel Eis...

Doch die Burger gibt es in schärferen Varianten: Ein bis drei rote Pfefferschötchen auf dem Menü geben an, in welche Kategorie ein Burger gehört.

Ich wähle die goldene Mitte mit zwei Schötchen – und bekomme irgendwas, was wie ein Burger aussieht und wie ein Burger schmeckt. Nur eben einen Hauch schärfer.

Abends gehe ich dafür in ein chinesisches Restaurant der gehobenen Klasse. Es gib eine reichhaltige bebidlerte Menükarte mit Beschreibungen in Englisch. „Pot mit various Mashrooms“ klingt nicht nur fein, er sieht auf der Karte auch lecker aus.

Kurz später steht ein brodelnder Topf vor mir.

Voller Freude probiere ich ein milimeterdünnes Stückchen Champignon. Innert Sekundenbruchteilen brennt mein Mund, meine Augen laufen, die Nase trieft. Ob ich wirklich Champignong im Mund habe, kann mein Geschmackssinn nicht bestätigen – er spürt einfach nur Feuer.

Ich probiere ein zweites kleines Stückchen. Und schaufle gleich wieder notfallmässig wie ein Wilder Reis hinterher.

Dann steht fest, dass ich das nicht essen kann.

Ich rufe also die Kellnerin. Sie schaut mich entgeistert an, als ich ihr mein Problem schildere. Was sie sagt, klingt irgendwie wie „warum haben Sie denn das bestellt, wenn es ihnen zu scharf ist. Das weiss doch jedes Kind, dass dieses Gericht scharf ist.“

Trotzdem, Sie nimmt den Topf mit.

In der Küche geht ein tüchtiges Geschrei los. Ich versteht immer nur wieder ein Wort: „la“, was scharf bedeutet.

Ich stell mir den Dialog so vor:

Kellnerin zum Koch: „Der Kunde hat das zurückgegeben. Es ist ihm zu scharf“
Koch: „Zu scharf?“
Kellnerin: „Er sagt, er kann es nicht essen?“
Koch: „Warum um Gottes Willen hat er dann dies bestellt? Dieses Gericht MUSS scharf sein.“
Kellnerin: „Das hab ich ihm auch gesagt. Er will es trotzdem nicht.“
Koch (denkt sich): „Immer diese Ausländer“.

Ein paar Minuten kommt die Kellnerin mit einem neuen Topf. Wortlos stellt sie ihn vor mich hin.

Die knallrote Warnfarbe der Sauce ist einem bräunlicheren Farbton gewichen. Vorsichtig probiere ich ein Pilzstückchen. Immer noch schön scharf – aber essbar und geschmacklich als Pilz identifizierbar.

Ich esse mich sorgfältig um die zahlreich reingeschnetzelten Pfefferschoten herum – dank Stäbchen geht das ganz gut.

Und auf der Rechnung findet sich das Gericht nur einmal.



PS: An der Zürcher Langstrasse gibt es einen Kurden, der sagt bloss „Ah, Schweizerscharf“, wenn man ihm sagt, dass er es nicht zu scharf machen soll.

PPS: Ich werde in der Schweiz wohl mal ein Fondue zurückgeben und sagen, dass es mir „zu käsig“ ist. Einfach um zu sehen, was passiert.